Correio do Blóguio

Poucas horas depois de ter enviado a mensagem do post anterior, recebi do Manel a seguinte resposta:

«Querida Teresa:

Já deitei fora a chave ou lá o que aquilo era.

Na verdade, quando tu morreres, para que quer a gente o blóguio, não me dizes? Quem é que vamos chatear, a quem é que vamos abrasar a cabeça, a quem é que vamos infernizar a vida, hein???!!!

E, verdade, verdadinha, se agora já não contribuo para o blóguio, não é depois de mais velho que vou pôr-me a dar vazão à pretensa veia literária.

Resta-me deixar-te algumas sugestões para a tua morte, já que, se bem te conheço, não és Menina para te finares de fininho, durante o sono, por exemplo.

1. a do vaso no focinho tem a sua graça, mas é um bocadinho popularucha; não estou nada a ver-te a passeares por Alfama, onde acabaste de comer umas apetitosas e gordas sardinhas, e a levares com um manjerico no toutiço; é de menos, para ti;

2. uma morte igual à do Gaudí é espectacular mas ainda não me parece bem; ser-se atropelado por um Aston Martin, por um Rolls ou por um Buick, ainda vá que não vá, agora por um eléctrico… Já estou a ver a cena: o guarda-freio numa aflição, o povo todo à tua volta, elas aos gritos, agarradas ao xaile: — “Aaiiii, rica filha, que está tão branquinha… Acuuudam! Acccuuuuudam!”, eles circunspectos, a dar palpites, com a beata ao canto da boca: —- Esta já marchou! Cala-te, mulher, ou ainda as levas!” Ná… Não tem a ver contigo!

3. já me parece mais simpático morreres no Jockey Club, em pleno Concurso Hípico Internacional de Lisboa, com um coice de um puro-sangue inglês no meio do terceiro olho (o Lobsang Rampa era um must nos nossos tempos de liceu...), O Tiame todo horrorizado: “ — Coitada… Era tão boa piquena!” O único inconveniente era o cheiro, aquele cheiro típico do Jockey Club que, tal como a água tónica, exige que se aprenda a gostar, mas que, nas circunstâncias descritas, me parece de mau-tom.

4. à la Isadora Duncan, também me parece que vai contigo. Difícil, difícil vai ser arranjares uma écharpe suficientemente comprida e conseguires que ela se prenda no pneu. Para além dos acidentes que poderias originar. Mas é o teu estilo. Completamente.

Estas são algumas sugestões, das mais simples. Há outras, sobretudo com cenários no estrangeiro (estou-me a lembrar, por exemplo, de um voo picado até ao fundo do Grand Canyon ou de um envenenamento com a ponta de um guarda‑chuva junto ao Taj-Mahal ou no Orient Express) mas tenho a certeza de que a tua imaginação é tão pródiga quanto a minha — se não mais — e de que não te atrapalharás com a escolha.

Agradeço o espicho (adoro anglicismos...) e para as dores, talvez um ben-u-ron ou, quiçá, algo mais forte... Quanto às saudades: que tu as tenhas, admito; agora insistir que eu também tenho é que me parece que, mesmo que possa ser verdade, não te compete garantir com essa certeza...

Agora a parte mais séria e triste de tudo isto. Fiquei devastado e profundamente chocado com a morte do Pedro. Não éramos muito próximos mas sim, tínhamos sido colegas de Liceu, de turma! É tristíssimo e angustiante começarmos a perceber que aquela eternidade de que a adolescência nos imbuiu se começa a esboroar paulatina mas irreversivelmente. Como me dizia um primo meu, em surdina, enquanto esperávamos que um tio que tínhamos em comum fosse enterrado:
"— Estamos a chegar à linha da frente!". E perceber isso dói, dói muito (a mim dói-me muito mais pelo medo de perder aqueles de que gosto do que por ser eu a embarcar nessa viagem), embora incomensuravelmente menos do que perceber que o Pedro não volta a juntar-se a nós (eu sou bastante mais céptico, em relação a reencontros).

Como nós dizíamos nos verdes anos: — Gostei de te conhecer, pá!

Saudades do
Manuel»